Il n’est rien que je puisse écrire de nouveau.
L’inspiration usée s’est enfuie à vau l’eau.
Le passé élimé voudrait se reposer.
Le présent échaudé lui ne veut plus oser.
Je pourrais je le sais inventer une histoire
Elle serait belle vous ne pourriez y croire !
Je crois que dès demain je m’en vais déterrer
Les poèmes anciens qui voudraient s’aérer.
Pendant ces derniers jours je les ai retouchés.
Les mots étaient boiteux, seront-ils mieux léchés ?
Je veux les assembler, rien que pour mes enfants,
Qu’ils ne rejoignent pas mes cendres dans le vent.
*
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