Trois quatre mots s’en vont à la pêche à la ligne
D’autres suivent de loin en se faisant prier
Le premier décidé qui devant eux trépigne
Ses lettres en avant surgit de l’encrier
La plume fatiguée quant à elle se cache
Et elle ne mord pas sur le papier figé
Les termes trop plombés coulent et puis font tache
Et de mots raturés la feuille est submergée
Le poème est bloqué sur les premières lignes
Il voit à grand regret se fermer l’encrier
L’appât n’était pas bon et ses vers trop indignes
Susceptible aussitôt s’est froissé le papier
Déconfit attristé même un peu affolé
Le poète bredouille assez déboussolé
Entre chez le libraire et pour se consoler
Recopie quelques vers aux grandes envolées
Déblogue 